Le 4 août

Après une trentaine d'heures de voyage, me voila prêt à rentrer officiellement sur le territoire national. Le teint cireux et les traits tirés d'une nuit sans confort dans une boîte de conserve volante, des voyageurs de tous horizons des Amériques avancent mollement, dans l'attente en attendant d'être appelés aux guichets. Derrière nous, une famille d'Argentins, un peu déboussolés eux aussi. Le môme, probablement quatre ans, avec des airs du Felipe de Quino, échappe un instant à ses parents et se faufile sous le bocal abritant deux agents de la police de l'air et des frontières. Alerté, le père suit spontanément son gamin pour le ramener dans le bon chemin. Hystérie du représentant de l'ordre, qui se rue hors de son bocal, la main sur la crosse de son arme de service. Les dangereux criminels argentins, père et fils, sont sévèrement admonestés, et leur ignorance probable de notre langue leur permet d'ignorer le contenu même de la réprimande, tout en se confondant en excuses hispanophones. Mes filles, qui n'ont jamais vécu en France, regardent la scène avec des yeux écarquillés. Jamais elles n'avaient vu un policier armé courir après un gamin. Un collègue de la PAF, visiblement désoeuvré, ne bronche pas et continue de draguer assez lourdement les jeunes hôtesses d'accueil en veste d'accueil orange vif d'accueil.
"Bienvenue en France" proclame l'affichage, une fois le guichet passé et nos passeports inspectés avec suspicion. Il restera, pour que cette longue journée se termine, à régler le problème des 11 - onze - pièces de bagage qui ne seront pas apparues pas sur le tapis roulant. Et à profiter, petite joie proustienne, d'une tranche de brioche au goût fondant.

Arrivée

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